A la Luna se le ve el Ombligo

Y corro, y corro y corro, y no paro de correr, joder. La verdad es que si no fuese una metáfora, al menos tendría el consuelo de llegar a los 50 con un cuerpo tan fibroso como el de la crazy Madonna, pero ni eso. Hay días en que la cabeza es un hervidero de pensamientos y ni el mismísimo Tarantino querría asomar la nariz por mi cabeza (no se lo he preguntado, pero hay cosas que se saben, y punto).

He desarrollado un agudísimo sentido de adivinación gracias al curro, aparte de desarrollar dos teorías, que a falta de más pruebas, tienen tanta validez como las leyes del Dios Murphy:

- Al teléfono, al personal le pueden suceder dos cosas:

a) O volverse un auténtico patán mentiroso y sordo,

b) O no escuchar ninguna de las preguntas que hagas. La negación también es algo sobre lo que habría que trabajar…

-¿DNI?

- Madrid.

- Om…¿Me facilita el D.N.I. , caballero?

- Ah, no tengo el original (pero qué coño se cree, que tengo rayos X a través del teléfono¿? ¿Qué clase de series ve este tío?)

- Pues sin D.N.I. no puedo acceder a sus datos, si es tan amable de volver a llamar cuando lo tenga…

- No, pero espere, que lo puedo buscar en la cartera y se lo digo.

-(Jooodeeer…) De acuerdo, espero.

(Ya veís que si espero…)

-¿Oiga?

- ¿Sí? (¿se ha quedado callado dos minutazos? pensé que se había ido a Pernambuco!)

[...]- Tome nota por favor…

- Uy, es que no puedo, me has pillado sin boli y en la calle (pero si me has llamado TÚ! qué te voy a pillar, qué te voy a pillar..)…

En fin, amigos, entre averiguar si me ha tocado el sordo, el chulo, el patán, o las tres cosas- qué grandes momentos- (aplicado también al femenino, obviamente), se me pasan las horas hojeando a medio ojo el periódico que toque, y hoy, de repente, una foto de un hombre anciano, muy anciano con cierto aire familiar. De pronto los ojos como platos, de hecho he tenido que dejar en espera con esa maravillosa música que todos conocemos a un cliente, cosa que no hago normalmente, por el impacto causado. Mil imágenes de Ghost en mi cabeza, la Unchained Melody, y unas manos de un tío fuerte, que volvió del más allá por amor…Me podía haber acordado de Dirty Dancing, Le llaman Bodhi, o alguna más,  pero no lo he hecho hasta ahora que estoy escribiendo esto. Sólo era Sam…Patrick Swayze está enfermo, y mucho. Vale que nunca he sido muy fan, pero ver algo así de repente, porque en mi línea de estar en la parra no me había enterado y mucho menos visto alguna imagen…ha sido como si pasaran 40 años de golpe y la de la guadaña por allí.

Que vale que igual estoy en días sensibles, es primavera, y yo qué sé que haya raro en el ambiente, pero que casi se me salta una lagrimilla y todo. De verdad que hubiera dado el sueldo del mes por no haber visto esa imagen (si lo buscáis, morbosillos míos, excusádme de culpa que os lo he advertido). Aunque quizá sea yo sóla la que me entristezco con cosas como estas, sobre todo un martes (son odiosos los martes), lo cuál, ni me hace sentir mejor ni peor. Simplemente pasa.

Personalmente, prefiero recordar esto de él. A ver si se me pasan esos pensamientos raros que me invaden, y que otro día os termino de contar, ya desde el recuerdo…o no